Con trastes

Estuve la semana pasada en el país de la libertad. De la libertad de "quítense los zapatos, cinturón, cadenas, pulseras; saquen todos los aparatos electrónicos; depositen sus botellas de agua en la papelera; y por favor pasen a la derecha, que les registrarán". El país donde se te permite comprar un arma de fuego en un supermercado. Eso sí, conste que antes de entrar, firmas un papel por el que te comprometes a no atentar contra el presidente.

Me subo en el coche de alquiler y no soy capaz de arrancar. ¡Trata de arrancarlo, Carlos, trata de arrancarlo! Un compañero de parking me comenta que hay que pisar el freno para desbloquear el cambio automático.

Llego al hotel, aparco y, ¡vaya! la llave no sale del contacto. Llevo el coche hasta la puerta y lo dejo, con las llaves puestas y con miedo de que me lo roben. ¡Noche perfecta! La recepcionista, una mujer unos 30 años mayor que yo, me explica que hay que hacer presión con la llave hacia el contacto para liberarla. Gracias. Creo que tengo bastante. Me voy a dormir. ¡Ah!, descubro una última cosa: En este coche, el freno de mano, se activa con el pie. Poético, ¿eh?

A partir de aquí, poco queda por contar: gran cama, grandes desayunos, gran congreso (4 días, ni más ni menos), grandes comidas, grandes calles, grandes platos, grandes precios, grandes personas, personas grandes,...